Infatti non cambiò nulla. Le cose erano ormai troppo avanti (ossia troppo avanti nel modo di vivere delle due sorelle) perché potessero pensare, anche solo per un istante, che per loro avrebbe potuto esserci un destino diverso da quello di restare zitelle, continuare a condurre un’esistenza da bestie da soma, portare abiti rattoppati all’infinito e fare economie sufficienti per potergli mandare i vaglia che lui rimandava al mittente e che loro imperturbabilmente rispedivano sotto forma di tutto ciò che un giovanotto nella sua posizione (ossia nella posizione a cui ebbe accesso: quella di allievo ufficiale e poi di ufficiale nel corpo di fanteria di marina) aveva il dovere di possedere: dai guanti fino al completo da toeletta con molteplici e inutili accessori, passando per gli stivali di pelle morbida accompagnati da un biglietto che diceva: “Resta inteso che se non sono della tua misura potrai andarli a sostituire”, e portava nella loro calligrafia da maestrine l’indirizzo del fabbricanti alla modo che dal fondo della loro vallata e interrogano chissà chi avevano trovato il modo di procurarsi.
Poi erano passati degli anni e probabilmente la faccenda (l’incidente, le visite all’ospedale, la piega presa) era stata dimenticata (o almeno tacitamente eliminata dalle loro conversazioni, se non dalla loro memoria), messa, come la grandine o le inondazioni che erodevano i campi, nel conto profitti e perdite.
Claude Simon (1913-2005).
Adesso infatti con la stessa cieca e incondizionata ostinazione avevano trasferito quella specie di incestuosa e austera passione su quella che a loro doveva sembrare qualcosa come una apostasia.
